LE DERNIER ENCHAîNEMENT

Le brouillard du matin noyait les rues de Londres dans une épaisse brume, et l’horloger marchait doucement poésie son ateliers, son journal roulé sous le adhérent. Chaque nuit, la chemise à gousset lui envoyait un énoncé, et tout matin, la vie s’alignait sur ces prévisions funestes. Le appellation des victimes changeait, mais le systèm